Dos palabras repetidas hasta el hartazgo pero sin hartazgo, una noche apenas fría, un café caliente. Un suspiro enredado en tus dedos pero no lo notás, una sonrisa y una canción murmurada.
Porque algunas cosas se hacen, otras se nacen, hay veces en que las letras se entrelazan,  y las palabras se enamoran entre ellas, y las poesías se escriben solas en el aire.
Con solo respirar.
¿Para qué morir? Los poemas inmortales van a seguir tejiéndose a sí mismos mil veces más en otras bocas, como el perfume de tu cuello en el aire, como suspiros que se enriedan en tus dedos.
Lo niego apresuradamente, pero de cualquier modo somos mucho más que dos. Somos una en el fondo: aunque, mi hermosa, no te guste la poesía.